| 1. |
11. |
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Zu Dionys, dem Tyrannen,
schlich |
„Was wollt ihr?“ ruft
er, für Schrecken bleich; |
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Damon, dem Dolch im
Gewande; |
„Ich habe nichts als
mein Leben, |
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ihn schlugen die Häscher
in Bande. |
das muss ich dem Könige
geben!“ |
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„ Was wolltest du mit
dem Dolche, sprich !“ |
Und entreißt die Keule
dem nächsten gleich: |
| entgegnet ihm finster der
Wüterich. – |
„ Um des Freundes
willen erbarmet euch!“ |
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„Die Stadt vom Tyrannen
befreien!“ |
Und drei, mit gewaltigen
Streichen, |
| „Das sollst du am
Kreuze bereuen.“ |
erlegt er, die anderen
entweichen. |
| 2. |
12. |
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„Ich bin“, spricht
jener, „zu sterben bereit |
Und die Sonne versendet
glühenden Brand, |
| und bitte nicht um mein
Leben; |
und von der unendlichen Mühe
|
| doch willst du Gnade mir
geben, |
ermattet, sinken die
Knie: |
| ich
flehe dich um drei Tage Zeit, |
„O, hast du mich gnädig
aus Räuberhand, |
| bis ich die Schwester dem
Gatten gefreit, |
aus dem Strom mich
gerettet ans heilige Land, |
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ich lasse den Freund dir
als Bürgen – |
und soll hier
verschmachtend verderben, |
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ihn magst du, entrinn´
ich erwürgen.“ |
und der Freund mir, der
liebende, sterben!“ |
| 3. |
13. |
| Da lächelt der König
mit arger List |
Und horch! da sprudelt es
silberhell |
| und spricht nach kurzem
Bedenken: |
ganz nahe, wie rieselndes
Rauschen, |
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„ Drei Tage will ich
dir schenken. |
und stille hält er, zu
lauschen; |
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Doch wisse: wenn sie
verstrichen, die Frist, |
und sieh, aus dem Felsen,
geschwätzig, schnell, |
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eh du zurück mir gegeben
bist, |
springt murmelnd hervor
ein lebendiger Quell, |
| so muss er statt deiner
erblassen, |
und freudig bückt er
sich nieder |
| doch dir ist die Strafe
erlassen.“ |
und erfrischet die
brennenden Glieder. |
| 4. |
14. |
| Und er kommt zum Freunde:
„Der König gebeut, |
Und die Sonne blickt
durch der Zweige Grün |
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dass ich am Kreuz mit dem
Leben, |
und malt auf den glänzenden
Matten |
| bezahle das frevelnde
Streben; |
der Bäume gigantische
Schatten; |
| doch will er mir gönnen
drei Tage Zeit, |
und zwei Wanderer
sieht er die Straße ziehn, |
| bis ich die Schwester dem
Gatten gefreit, |
will eilenden Laufes vorüberfliehn,
|
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so bleib du dem König
zum Pfande, |
da hört er die Worte sie
sagen: |
| bis ich komme, zu lösen
die Bande.“ |
„Jetzt wird er ans
Kreuz geschlagen.“ |
| 5. |
15. |
| Und schweigend umarmt ihn
der treue Freund |
Und die Angst beflügelt
den eilenden Fuß, |
| und liefert sich aus dem
Tyrannen, |
ihn jagen der Sorge
Qualen; |
| der andere ziehet von
dannen. |
da schimmern in Abendrots
Strahlen |
| Und ehe das dritte
Morgenrot scheint, |
von ferne die Zinnen von
Syrakus, |
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hat er schnell mit dem
Gatten die Schwester vereint, |
und entgegen kommt ihm
Philostratus, |
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eilt heim mit sorgender
Seele, |
des Hauses redlicher Hüter, |
| damit die Frist nicht
verfehle. |
der erkennet entsetzt den
Gebieter: |
| 6. |
16. |
| Da gießt unendlicher
Regen herab, |
„ Zurück! du rettest
den Freund nicht mehr, |
| von den
Bergen stürzen
die Quellen, |
so rette das eigene
Leben! |
| und die Bäche, die Ströme
schwellen. |
Den Tod erleidet er eben. |
| Und er kommt ans Ufer mit
wanderndem Stab, |
Von Stunde zu Stunde
gewartet´ er |
|
da reißet die Brücke
der Strudel hinab, |
Mit hoffender
Seele der Wiederkehr, |
| und donnernd sprengen die
Wogen |
ihm konnte den mutigen
Glauben |
| des Gewölbes krachenden
Bogen. |
der Hohn des Tyrannen
nicht rauben.“ |
| 7. |
17. |
| Und trostlos irrt er an
Ufers Rand: |
„Und ist es zu spät,
und kann ich ihm nicht |
| Wie weit er auch spähet
und blicket |
ein Retter willkommen
erscheinen, |
| Und die Stimme, die
rufende, schicket – |
so soll mich der Tod ihm
vereinen. |
|
Da stößet kein Nachen
vom sichern Strand, |
Des rühme der blut´ge
Tyrann sich nicht, |
| der ihn setze an das gewünschte
Land, |
dass der Freund dem
Freunde gebrochen die Pflicht – |
| kein Schiffer lenket die
Fähre, |
er schlachte der Opfer
zwei |
| und der wilde Strom wird
zum Meere. |
und glaube an Liebe und
Treue.“ |
| 8. |
18. |
| Da sinkt er ans Ufer und
weint und fleht, |
Und die Sonne geht unter,
da steht er am Tor |
| die Hände zum Zeus
erhoben: |
und sieht das Kreuz schon
erhöht, |
| „
o hemme des Stromes Toben ! |
das die Menge gaffend
umstehet; |
| Es eilen die Stunden, im
Mittag steht |
an dem Seile schon zieht
man den Freund empor, |
| die Sonne, und wenn sie
niedergeht |
da zertrennt er gewaltig
den dichten Chor: |
| und ich kann die Stadt
nicht erreichen, |
„Mich, Henker!“ ruft
er,“ erwürdet! |
| so muss der Freund mir
erbleichen.“ |
Da bin ich, für den er
gebürget!“ |
| 9. |
19. |
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Doch wachsend erneut sich
des Stromes Wut, |
Und Erstaunen ergreift
das Volk umher, |
| und Welle auf Welle
zerrinnet, |
in den Armen liegen sich
beide |
| und Stunde an Stunde
entrinnet, |
und weinen für Schmerzen
und Freude. |
| da treibt ihn die Angst,
da fasst er sich Mut |
Da sieht man kein Auge tränenleer, |
| und wirft sich hinein in
die brausende Flut |
und zum Könige bringt
man die Wundermär´; |
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und teilt mit gewaltigen
Armen |
der fühlt ein
menschliches Rühren, |
|
den Strom, und ein Gott
hat Erbarmen. |
lässt schnell vor den
Thron sie führen. |
| 10. |
20. |
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Und gewinnt das Ufer und
eilet fort |
Und blicket sie lange
verwundert an; |
| Und danket dem rettenden
Gotte: |
Drauf spricht er: „Es
ist euch gelungen, |
| Da stürzet die raubende
Rotte |
ihr habt das Herz mir
bezwungen, |
| Hervor aus des Waldes nächtlichem
Ort, |
und die Treue, sie ist
doch kein leerer Wahn – |
| den Pfad ihm sperrend,
und schnaubet Mord |
so nehmet auch mich zum
Genossen an. |
| und hemmet des Wanderers
Eile |
Ich sei, gewährt mir die
Bitte, |
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mit drohend geschwungener
Keule. |
in eurem Bunde der
dritte.“ |
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